ça tourne autour des pages soixante :
Ca commence avec la basse et la batterie. On a souvent tendance à croire qu'on bon bassiste et un bon batteur vont faire une bonne paire : chaussure droite, chaussure gauche, et en avant. Mais un mocassin italien et une bottine anglaise ne font pas un heureux mariage, même s'ils donnent l'impression de chausser le pied. Les ampoules ne vont pas tarder à se faire sentir, on ne va pas faire des kilomètres avec ça... Moralité : trouvez la paire... Rien de plus drôle et de plus émouvant que ce mariage forcé entre la basse et la batterie, les deux plus gros instruments (portables, ce qui exclut le piano) de l'orchestre. C'est toute une philosophie, d'être gros. Le bassiste et le batteur, en tournée, ils pensent gros : billets spéciaux, sièges supplémentaires, escaliers, portes étroites, températures (la contrebasse peut s'ouvrir comme une vieille chaussure s'il fait trop chaud et moite, ou se fendre comme une bûche s'il fait trop froid), ils me font souvent penser au gros collabo du Port de l'Angoisse qui n'arrête pas de s'éponger le front tout en regardant nerveusement autour de lui. Alors, forcément, ça crée des liens, comme ont dit. Entre gros. Et puis, foutu pour foutu, ils ne voyagent jamais léger, les bassistes et les batteurs : en plus de leur instrument, ils ont toujoursdes sacs pleins d'outils, de gadgets, de médicaments, que sais-je, c'est comme le sac des dames, il y a toujours une surprise dedans. Des gros bricolos, en somme. Alors une fois sur scène, quand ils ont tous leurs trucs déballés et fichés en terre avec une autorité que seul le poids peut concéder, il ne faut pas les emmerder, le bassiste et le batteur. Ils sont venus pour bosser, et ça leur a couté assez d'ennuis comme ça.
Et c'est là que le miracle se produit : les lumières séteignent, le silence se fait dans la salle, et il y a une seconde où rien ne se passe encore, on sait que l'instant d'après il sera trop...
Un peu plus loin : Imaginons une chèvre : on a les tripes pour faire les cordes, la peau pour les tambours, les os font des baguettes acceptables, et on mange le reste avec le sentiment de ne pas avoir perdu sa journée. L'orchestre à quatre pattes! En revanche, les autres instruments sont une affaire d'ingénieurs. Combien de pièces dans la mécanique d'un piano? Combien de coudes entre l'embouchure et la pavillon de la trompette? Et les clés du saxophone, comment ça marche tous ces tampons? Difficile à dire! Mais une basse ou ne batterie, un enfant de trois ans comprend comment ça marche. On pince, on tire, on tape, et roulez jeunesse! Poum, poum! ça fait longtemps qu'ils traînent dans la musique, ces deux-là, on a tellement l'habitude de les voir depuis la nuit des temps qu'on ne fait plus attention à eux, pensez-vous, la tripe et la peau, c'est la vieille paire, pas de quoi en faire un plat. Avec le bebop, les voilà seuls. Finis les chauds accords de la guitare qui éclairent le bassiste et soulagent le batteur!
Il faut donc qu'ils s'entendent, les deux gros. S'ils sont l'un contre l'autre, ça ne marche plus. Il faut qu'ils soient l'un dans l'autre pour que la musique fonctionne, et ça n'arrive pas forcément tous les jours. Il faut être bigrement zen. L'un fait le rouge, l'autre fait le jaune, et à eux deux, voilà un bel orange bien sacré. Pas le droit au dégradé. Aux demi-teintes, aux traînées jaunasses, aux petites taches malpropres. Un bel orange bien lisse, bien uni. C'est ça, une bonne section rythmique. Il ne faut pas déraper. Le temps doit s'écouler de façon parfaitement fluide, comme un fleuve dont ils contrôlent le débit au millilitre. Un sur chaque berge, les passeurs de temps.
Ca donne envie, c'est beau et ça pulse... J'en profite pour vous inviter à partager vos lectures sur la contrebasse, on la musique en général...
Dernièrement j'ai lu également :
Moins qu'un chien : qui est une autobiographie très fantaisiste de Mingus. Le passage dans l'hopital psychiatrique m'a marqué. Il raconte y avoir rencontré un champion d'échecs (une de mes passions) qu'il décrit clairement comme étant Bobby Fischer
La rage de vivre : autobiographie de Mezzrow qui doit aimer la romance aussi, mais ça donne un bon aperçu du "milieu"
Houlà, j'ai pondu un pavé! A vous les studios...
